Santos

Marcham os bairros na Avenida, enquanto a noite se faz de outras passadas.

A multidão prolifera pelas ruas como um bando de sardinhas desarrumadas.

Na sombra da alçada colorida, entra o fumo e o eco popularucho da euforia.

Na romaria há manjericos com fartura, quadras mais ou menos bem rimadas e um ou outro ego mais gorducho.

As luzinhas indicam o caminho entre meia dúzia de ruelas mal iluminadas.

Mal por mal prefiro as gargalhadas bem dadas e o trilho abençoado das ginginhas.

Entre prantos e mantos vão caindo pelos cantos... os Santos.

Persiste

Fixe atentamente esta imagem.

Foi aqui que vi pela última vez um testemuho público, concreto, literal, de que O Amor Existe.

Mesmo para os que desconhecem os alfabetos da alma, estava escrito na língua de Camões (que os conhecia a todos).

A cabana à beira-mar plantada na praia de Carcavelos foi agora pintada de branco.

Certamente quem não ouve a mesma canção cobriu de cal a mensagem inscrita.

Aparentemente, ali O Amor Já Não Existe.

A mensagem pode surgir sob as mais variadas formas e linguagens, para as quais existem todo o tipo de analfabetos.

A mensagem pode revestir-se de todas as tintas, em várias camadas, sendo que é difícil vê-la, lê-la. Toda a parede branca pode contê-la...

Olhe atentamente a imagem.

Se um dia, passeando distraído, esta brisa for até si, se o fizer sorrir, se o cobrir com esta luz quente e solarenga, e o fizer sentir-se inscrito destas palavras esplanadas ao mundo, saiba que a poderosa verdade tomou conta de si.

Não me deixe ficar mais assim triste, escreva-me depressa a confirmar, veja através da tinta e tenha como certo, ele persiste.

Elogio do Elogio

Não há qualquer ciência na sensação de prazer que é receber um elogio; o mesmo não se pode dizer da cedência de o tecer. Basta pensar que elogiar é sempre saber dar, sem a mácula horrenda de se frustrar.

Porque tantas vezes se abre a boca para vomitar coisas sem consequência, sem fundo, sem construção, sem paladar, tantas vezes fútil, tantas vezes inútil.

Porque tantas vezes se pensa bem de algo ou de alguém, e falta generosidade, e falta oportunidade para deixar sair.

Porque tantas vezes não se deixa sair nada e porque outras vezes é tanta massada que em vez da boca fechada ainda há força para arrotar pedrada.

É tanta a nobreza de ser seguro, de ser maduro. Em vez de ser o que inveja, que despreza.

Quando alguém pode transformar aquele que seria mais um dia numa imensa alegria, merece saber que já não podia ser mais um entre a maioria.

Quando sinto que já não consinto ser igual, digo para mim - não mais minto! - saio por aí como que ao quintal e procuro alimentar mais um ego faminto.

E agora que toda a rima começa a ficar saturada, concluo - mais vale não ter medo de deixar ficar uma pessoa inchada do que moer a azia de ficar calada.