Fatalidades

- Deixa lá, é o que tem de ser.

O que tem de ser resume-se então à forma mais ou menos mística de explicar a razão pela qual o universo não nos obedeceu. Há, assim, uma entidade supra-natural especialmente teimosa que surge de forma a manifestar o seu poder. Para justificar e suavizar a contrariedade, subtilmente expelimos um amargo de boca embrulhado com esse nome "o que tem de ser".

O que tem de ser é, por isso, para todos os efeitos, o gajo que manda nisto tudo. O gajo que cumpre a sua vontade mesmo que tudo façamos para fazer a nossa vontade prevalecer. O gajo que se satisfaz a si próprio em nome de nos fazer aprender qualquer coisa, ainda que já nos julguemos sabedores, ainda que nos escusemos do que tem a ensinar.

Agora entendo a amplitude da pré-determinação - mesmo que não se faça nada ou que não se deseje que algo ou alguém seja assim, ele pode sempre ser o que tem de ser. Agora entendo por que esperam todos os que nada fazem, os que se alienam constantemente de buscar seja o que for - esperam pacientemente pela desresponsabilização que lhes confere o Sr. O que tem de ser.

Mas cada um também tem de ser.

E como se não bastassem as condições climatéricas, a genética, os caprichos alheios e outras determinantes mais, ainda temos de fazer face aos presságios, às coincidências, ao destino. Ao que tem de ser.

Entendo, em todo o caso, que por via do acaso, cada caso é um caso, e é possível que todos possamos ter ser tudo o que temos.

Recordando ainda que as determinações e inevitabilidades em geral envolvem também as maravilhosas e estimulantes surpresas com que nos brinda pontualmente o intrigante e afamado Senhor em questão.

Sendo que, para que não restem dúvidas, seja claro que o fado não nos reduz o livre arbítrio, apenas se impõe como um gajo teimoso, lembrando que este não é o único factor em jogo.

Havendo portanto um rasgo no qual ensinar e aprender, mandar e obedecer, possam ser uma dança de forças em que cada um faça o que tem de fazer.

Rumo a esse sujeito com quem temos encontro marcado, perto e a preceito.

No lugar desenhado pelas nossas cores e talvez pintado pelas nossas dores e no fim assinado pelo que tem de ser.

In(Dependências)

E regresso à minha secretária arrumada com a vida ainda por arrumar. Antes assim.
Da máquina melindrosa do dia-a-dia mecânico e cinzento não sobrou nada. Há até algum desconforto em ter esquecido coisas básicas que costumam ser sempre lembradas na dinâmica de todas as anteriores manhãs.
Compreendo então que, apesar de continuamente nos empurrarem para esse motor rotineiro, em que o corpo faz uso de substâncias, coisas, hábitos, relações, vícios, dogmas e esquemas complexos de afectos que aparentemente nos suportam, o espírito aproveita deliberamente qualquer rasgo de mudança para se desfazer de tudo o que o desfaz genuinamente.
Esquecer a trama de deveres e obrigações, rebelando-se por uma nova causa.
Faço de conta que vou trabalhar apenas hoje, que amanhã logo se vê... - assim se educa a mente para um novo ciclo de desiducação.

Como os hábitos impostos são os mais fáceis de perder...! Como se os vícios voluntários fossem a rebeldia maior de se enclausurar a si próprio...
Sentada na cadeira, as costas começam a recordar lentamente o que as amolenta...
A rotina orquestrada parece agora um jogo longínquo, sem o qual tudo funciona igualmente bem. Estranhamente bem.

E a mensagem conta simetricamente para a ruptura amigável ou litigiosa...

Horrível entender como a dinâmica dos hábitos é volátil, sobrevivendo a todo o tipo de ausências com a naturalidade de quem prossegue igual, para o bem e para o mal.

Como continuamos a andar ainda que nos falte um bocado... faz pensar que talvez esses bocados de nós de que julgamos ser donos não sejam nunca mais do que apêndices dispensáveis de que podemos sempre prescindir.

Por tudo isto me convenço de que as melhores ferramentas da vida são sempre aquelas que nos destituem dos reinos de que não somos senhores, despojando-nos de falsas próteses, lembrando continuamente a constituição original do tronco solitário e singular.

Antes isso do que o sedimentar de impérios circundantes, tronos alheios sem os quais afinal, em caso de derrocada, passamos tão bem.

E inicio a labuta de mais um dia, certa de que não perderei a frescura necessária para resvalar para um outro cenário, assim que o tempo e a memória me facultem os instrumentos necessários para deixar ir os hábitos de hoje e abrir a porta aos sonhos de amanhã.

São Coisas

Regresso ao cenário das férias da minha infância e agora já não há quem decida por mim aonde ir, embora eu me obrigue, ainda assim, a revisitar os sítios onde passava pela mão e que agora, pelo próprio pé, devo cumprimentar como manda a educação.

Já não sinto o nó na garganta de estar longe e presa, noto agora o aperto de estar de férias e ir para tão perto, sendo livre.

O restaurante dos melhores bifes é agora um bar para putos quezilentos. E até o cone de bolacha daquela maravilhosa gelataria tem um sabor diferente. Um aroma a canela. Os tempos passam, de facto. Tudo muda. Mas por que raio se coloca um aroma a canela num cone de bolacha que sempre abraçou as melhores bolas de gelado da cidade, isso não entendo. Não admito que coloquem canela ou outros sabores nas memórias da minha infância.

As ruas transformam-se em passarelas movimentadas de modelos mais ou menos amadores, de predadores, de presas, de famílias felizes, de pedaços de famílias, enfim, de visitantes bronzeados em geral. Os cheiros dos perfumes que só temos tempo de saber usar quando estamos livres de tempo e que só sabemos cheirar quando esse tempo nos liberta. O aroma do livre arbítrio a vaguear.

Por que não nos deitamos cedo?

Estou certa de que mais vezes me obrigarei a dissertar sobre a resposta a esta pergunta. Ainda que coexistindo com a realidade descartável em que reinará brevemente a trilogia "beber uma, fumar uma, mandar uma", tenho a teimosia de achar por bem descodificar os meandros da equação de que resulta inevitavelmente o facto de ser sempre cedo demais para terminar o dia de hoje e tarde demais para começar fresquinha o dia de amanhã.

O mistério que envolve as pessoas com a madrugada silenciosa onde há sempre algo mais a partilhar, a viver, onde há sempre algo mais para acabar, entre um último chá quente para beber.

Tenho vindo a contar as horas a fim de entender o limite do tempo do dia que possa realmente sorver, entre as ausências de limites que envolvem as mudanças dos tempos, cujas horas nesta altura já não posso conter.

Não sei se isto é uma adolescência tardia ou uma velhice precoce... mas assim este rumo aparentemente despropositado possa enfim ter a cadência perfeita.