Dois

Faz hoje dois anos que adiantei todos os relógios. Compromisso inadiável de ir ao meu próprio encontro. Abri as páginas deste livro com a missão de não mais fechar todas as portas. E foi nestas linhas que voltei a sentir o vento a despentear-me os cabelos.

Faz hoje dois anos que habito em união de facto nesta morada. Uma relação a dois onde o prazer é ilimitado e a mentira é proibida. Gerimos o tempo como quem passeia, recebemos os amigos que vêm por bem e honramos uma promessa voltada para a eternidade.

Faz hoje anos e a palavra dois nunca fez tanto sentido. A busca de um estado de alma que não se vende aos pares mas que se ganha numa dupla. Continuo a procurar esse lugar onde quero ser pontual e assídua. E talvez ele não habite noutro sítio senão aqui.

Dirty Dancing

A dança é o universo de simetrias mais assimétrico que existe. É a história de um contrato silencioso, de uma paixão desigual. O exemplo de que duas mãos dadas podem representar, mais do que uma parceria, um jogo de forças. Um jogo sujo e despojado. Uma guerrilha com dois opositores numa mesma facção.

Há um que se permite mandar. Há outro que se deixa obedecer. Os gestos são revestidos de insinuações, de sórdidas subtilezas de engano, do exercício totalitário de uma intenção. O desafio é antecipar com leveza as instruções, reduzir a tensão da surpresa dos sinais, usufruir da beleza das expressões. O ritmo é o compromisso superior, o poema sobre o qual se desenham recursos estilísticos. As normas dissipam-se no rodopiar dos versos, nas esferas insondáveis da empatia, no odor da canção. Apenas o par prevalece.

Os corpos vão desenhar uma fronteira e depois vão escolher a melhor forma de a vilipendiar. Os pés vão usurpando, uns aos outros, o mesmo espaço. Os rostos vão perseguir-se para além da linha de conforto e vão disputar o mesmo ar. Não há meta, não há mapa, não há medição. A distância de segurança é uma utopia. A única regra é não largar a mão. A pista de dança é o palco para uma luta de poder. A mais estética e lírica batalha de atracção. A súmula perfeita entre o génio de mandar e a arte de obedecer.

Sodade

Às vezes não é dos humores da natureza. Nem é da natureza dos humores. É a falta de qualquer coisa.
É o drama da folha branca. É a vida em branco.
Às vezes não é que se pense demasiado. Nem é que se sinta em demasia. É um medo de qualquer coisa.
E perde-se a mão para o tempero. Perde-se a mão ao temperamento.
Às vezes não é do tempo passado. Nem é da passagem do tempo. É a espera de qualquer coisa.
Que não tem hora para chegar. Nem chega com as horas.
Às vezes não é sono. Nem é fome. É um cansaço por qualquer coisa.
E fica-se esvaziado de recheio. Fica-se cheio de vazio.
Às vezes nem é nada. Mas fica-se assim. A implicar com todas as coisas.
É qualquer coisa de sodade. É uma sodade qualquer...