Como descrever?

"E dois corpos, já o disse, não carecem de mais do que da fugidia linguagem dos sussuros, dos beijos que eriçam a pele, dos arquejos que preparam a doce deflagração de um amplexo. O idioma topográfico da epiderme transpirada é o único que importa - o único que é preciso dominar quando não se trafica mais do que o amor. Que diferença faz se esses dois corpos não são capazes de se entender plenamente utilizando o vago código das palavras? Que importa a gramática de raiz latina quando duas bocas estão demasiado próximas para que qualquer vocábulo possa ser dito."

Manuel Jorge Marmelo

Nada a acrescentar.

Às escuras

Recentemente, recordei com um velho amigo um episódio paradigmático da minha adolescência.

Vinha mais cedo para casa (já não me recordo exactamente dos contornos) porque não havia luz na vila inteira, não sei bem, houve uma avaria demorada. No caminho perdi completamente a ideia daquilo e, por isso, quando cheguei em frente à casa da minha Avó, toquei repetidamente a campaínha, sem entender por que razão ninguém aparecia para me deixar entrar.

Engraçado isto, como em tantas outras ocasiões da vida, ninguém tinha culpa. Eu não me lembrei que tocar não resultaria e quem havia de abrir não poderia adivinhar a presença de alguém sem escutar o som. Quando não há luz, não adianta tocar às campaínhas, é um esforço desperdiçado, não existem condições para que se produza o barulho do tilintar estridente, ninguém vai ouvir, as portas não se vão abrir.

Todo o esterco físico é expelido e canalizado para o esgoto. Em caso de acidente é também absolutamente lavável. Já o lodo psicológico tem de ser assimilado pelo organismo cognitivo, lentamente e penosamente levedado, refinado, convertido em combustível para a vida - na melhor das hipóteses.

Quando se está às escuras não há outra saída, não há outra solução senão a imobilidade, a paciência... Aguardar que venha a luz.

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(e bater à porta?????!!!..............................................)

Só para mim

Nestes dias o John Mayer pode ser qualquer alguém do centro comercial. Pode ser o sujeito da caixa que partilha um sorriso cúmplice pelo anterior cliente chato. Pode ser o bonitão que saiu às compras com a Mãe. Pode ser o dread envergonhado na loja de lingerie. Pode ser o intelectual teso que vasculha CDs na caixa das promoções. Ou até... ninguém.

A partir da entrada a inevitável metamorfose revela a super-mulher que sabe o que procura e a incontestável Sra. Dona das Pechinchas.

Todas as mulheres vivem várias primaveras. Para ser mais precisa, doze primaveras por ano. Doze momentos de glória em que, passadas as chuvas, novos dias vencerão.

Com o saco do miminho na mão esquerda, enquanto os proeminentes saltos altos marcam o ritmo nos corredores mil vezes palmilhados, ouve-se, longínquo, em sussuro, o John Mayer cantando o inflamável Your Body is a Wonderland...

Só para mim.