Cartão de Aniversário

Na imagem do panfleto de papel brilhante, impressa a cores mais ou menos difusas, mora vida nova e vida já gasta, lê-se a palavra procedente e a palavra cessante, pela ferida aberta da redoma perdida, a figura da miúda cada vez mais literalmente saída da casca.
No interior de lustro vazio cabem as ânsias do que podia ter sido e do que pode ser, cabe tudo o que se pode e não pode ler.
Cabe o que se perdeu e quem se perdeu, a mágoa chorada e por chorar, tudo o que se podia dar e não se deu.
Cabe o que se ganhou e quem se ganhou, a saudade imensa do que já passou com a força nova do caminho por andar, de prosseguir e arrumar o que voou.
Cabem as palavras que não foram ditas, a imponência cruel do orgulho e outras coisas pequenitas que sufocam e conduzem pontualmente à dependência.
Cabem os momentos que não foram vividos e também os que se escolheria não viver, os dias espremidos e também as gotas por sorver.
Cabe o passado e o futuro, a partida e a meta, largada e fugida, a seta que aponta o caminho em que perduro.

Cabem as velas já frias e todas as outras em chama, a fogueira por apagar na lida de quem ama.

Cabe o primeiro telefonema e a última lembrança, a maior surpresa e a pior desilusão, os desejos por pedir e os votos por ouvir, a canção e a esperança no que está para vir.

Cabem os silêncios, as lágrimas, as risadas a dar, as pessoas que chegaram e os espaços em branco de quem já não vem assinar.

Fecha-se o envelope sem remetente nem destinatário, correspondência pendente de cariz arbitrário.

A vida expedida sem marco nem selo, em que o bloco de gelo é já pedra partida.

E, no entanto, é só um pedaço de cartão por riscar, para guardar numa caixa empoeirada à espera de se estragar.

Da minha ponta à tua submersão

Não foi à toa que Freud lhe quis chamar iceberg. A imagem do imenso e luzidio bloco de gelo flutuante a que na máxima inconsciência, chamamos consciência.

O monstro petrificado dos mares longínquos e desertos, o sádico da natureza que atraiçoa navios inafundáveis acabados de inaugurar. A interminável casa de horrores onde habitam impávidos os fantasmas de cada um.

Do ser humano que somos mostramos apenas a ponta, para quem a saiba ver. Do ser humano que nos está defronte vemos apenas a ponta também. O pequeno extremo ensolarado que pontualmente ousamos fazer derreter.

Mas o monstro jamais se dissolve.

Nas catacumbas sangram gelidamente as feridas, rosnam surdas as feras de uma história sem princípio nem fim. Escultura das correntes violentas do oceano sem cheiro de água doce.

Na métrica, matemática ou aritmética escondem-se os números da proporção individual entre a ponta e a submersão, entre a tona e a profundeza, o que se mostra e o que se esconde, o que se diz e o que se cala.

Do ser humano que sou nem a ponta conheço, como posso adivinhar a tua submersão?

...

Porque na tumultuosa vertigem da correnteza, entre as tempestades, por entre as ondas violentas e os braços de todos os Adamastores, no meio das aves que gritam e as bebedeiras de azul, pode haver um ou outro rasgo de luz.

Entre a penumbra um pequenino audacioso raio a iluminar o infinito de imperfeição desse envergonhado e irremediado monstro que julga não ter salvação.

Nesse rasgo, numa ínfima fracção de tempo, do ser humano que sou, tu vislumbras o que desconheço e eu adivinho o teu improvável. Nesse engano, nesse equívoco mútuo, vamos da minha ponta à tua submersão.

Terminado o eclipse, de novo o escuro sádico e frio, ao sabor da corrente escultora.

Não será muito mais do que isto a vida nubolosa que nos habita, senão este vago oceano onde derivam blocos de gelo profundo, um silencioso desfilar de ausências e feridas por sarar, onde o meticuloso conhecimento de senso comum é o fait divers das pontas solarengas que escondem um poço de perguntas sem resposta.

Uma superfície onde as tímidas pontas abafam os seus monstros.

Na serenidade sádica onde dispontam por vezes parcos raios de luz.

Soro Psicológico

Merece o destaque da mais lírica calinada terapêutica dos últimos tempos. Uma pérola literária das barbaridades que surgem em farmácias ou outros locais em que o cidadão comum é levado a incursar em palavreado técnico.

O cliente aborda o ajudante de serviço e pede cuidadosamente:

- Por favor, eu queria um frasco de soro psicológico.

À parte de toda a dissonância semântica, o cliente é, naturalmente, bem servido com o produto mais semelhante em stock, a garrafinha de soro fisiológico.

À parte de todas as considerações sobre a cognição dos cidadãos no que respeita a diferença entre a psicologia e a fisiologia, deixo o comentário:

- Que grande ideia, Sr. Consumidor!

Se os marketeers fizessem, de facto, auscultações profícuas aos utentes do serviço farmacêutico, já teriam, certamente, notado a carência do mercado generalizado para a venda deste produto. Uma novidade unânime para o ser humano universal, o soro psicológico seria um medicamento de venda livre para desinfecção de feridas de cariz sentimental, limpeza de cicatrizes e mossas da vida em específico e tratamento de almas sensíveis em geral.

Soro psicológico - o frasco mais lógico.

Soro psicológico multicolor - recupere o seu humor.

Soro psicológico intensivo - deixe esse ar depressivo.

(com jingle)

Enquanto ainda ninguém descobre esta pólvora vamos recorrendo ao comum banhinho relaxante, abraço analgésico e conselho antipirético. O amigos vão dando conta do recado com a sua prescrição tão leiga e despretenciosa, a família ajuda nas dosagens e, ainda assim, existem também pequenos bálsamos que ajudam, como um bom filme, um livro, um pôr-do-sol...

Infelizmente, ou não, nada disto é comprável nem embalado em frasco.

.........

Aliás, em frascos...

Bem, garrafas!

Sim, existe um outro soro, que, sim, de facto, também pode ser psicológico.

E também pode ajudar.

Para melhores resultados, aconselha-se a toma em longas noites, num brinde a várias mãos... à vida.

À nossa.