Danos Urbanos

Navega-se em ruas como mares secos onde ninguém cumprimenta, onde ninguém tem nome, onde ninguém importa. Os corredores de betão em homenagem a qualquer coisa que nos esmaga de pequenez. Passa-se pelo tempo agarrado ao ponteiro sem ver conversar as horas. Há velhos e cães e pedintes com estatuto decorativo incómodo que alguém votou à não importância. Há lixos e mágoas e gente perdida com estatuto de inutilidade social que alguém votou à não relevância. E trituram-se os dias com a pressa mórbida de quem atordoa uma verdade inconfidente. Os restos das noites leva-os a chuva, passa-se a ferro esse rosto enrugado ao nascer do dia. O céu é tão pesado que qualquer dor lhe parece leve. E leves seguem mil passos anónimos sem deixar marca. E no barulho intenso de todos os trânsitos, o silêncio das madrugadas. E no súbito interlúdio de todas as multidões coloridas, a solidão das manhãs. Nesse orvalho sombrio, tu. Sempre tu. Nunca esquecido. Oscilando entre o espaço ocupado, entre o tempo preenchido, entre o bafo da urbe, abafado. Sempre espaço para ti, para o teu tempo perdido.

Pretending

Nesses que fingem já não se crê mais.
Fingindo, assim, ser alheio a fingimentos e outras coisas que tais.
Das máscaras trémulas que insistem assumir,
Dos momentos de susto em que as deixam cair,
Sobra apenas o cenário, iluminado ou obscuro, em que decorreu a cena.
Antes guardassem a arte para o palco, para o ecrã da TV ou para a tela de cinema.
Perde-se a crença entre as vis intenções.
Vale mais ceder à pressa das primeiras impressões,
Do que embarcar na mentira de um riso forçado,
Do que manter o elo de um gesto embaraçado,
De um fundo baço e sem conteúdo,
Apelo do acaso fortuito de um ego miúdo,
Mergulhado no óleo obtuso de querer parecer.
Esta vida encardida não é o que poderia ser,
Mas tão somente uma ilusão vadia,
Impressa em folhas de resolução fugidia,
Rumo ao amanhã de entrada pequenina,
Onde a esfera que roda fica aquém do que se imagina.
Nessa dança tonta das múltiplas identidades,
Não se joga a favor de todas as possibilidades,
Apenas daquele imperioso e preciso momento,
Em que a verdade da sombra feliz ultrapassa a barreira do fingimento.

(A)largar

Largos são os passos a que nos aproximamos com a maior brevidade de tudo o que desconhecemos.

Largos são os dias que levam a despedirmo-nos de todos os que já não têm mais passos, largos ou estreitos, para dar.

Largo é o caminho em que nos cruzamos redondamente com quem não queremos.

Largo é o trilho em que buscamos ansiosamente com quem nos falta cruzar.

Largos são os dias tristes em que a mágoa ocupa toda a largura.

Largos são os momentos felizes onde não há estreitos para amarguras.

Largos são os corações generosos onde até consigo caber estendida.

Largo é a praceta harmoniosa onde perco e encontro.

Ao largo é onde quero que deambulem todos os males que assustam e incomodam.

Ao largo flutuam as verdades desse universo tão estreito que é só meu.

Largas seriam as mentes capazes de, não sendo estreitas, as alcançar.

No estreito de todos os estreitos mal iluminados onde, larga, deambulo, jazem estritas as memórias capazes de me deter.

Largas são as costas que carregam este mundo tão estreito de histórias e futuro que, em esforço, consigo conter.

Largamente.