Fronteira

Sentada entre as quatro paredes do carro, com a embraiagem em espera, mãos prontas a operar assim que surja o verde.
Olho em frente e atravesso a fronteira.
Vejo os carros a suceder-se num bailado atordoado, quase cómico, de pequenos andarilhos irrequietos, transportando as mais compenetradas figuras de todos os tamanhos e feitios.
Após o colectivo vem o meu verde e com ele o meu solo no embaraçoso espectáculo.
Deste lado da fronteira sei o ridículo a que nos sujeitamos.
Significado flagrante de uma insatisfação e insegurança quase doentia de não se ver suficientemente válido nas próprias pernas para chegar onde quiser, de tal forma ser necessário o servil motor para transportar. No fluxo indecoroso onde 100 rodas iguais num único sentido substituem 50 pés diferentes com caminhos obtusos.
E pergunto de forma recorrente por que razão há sempre uma fronteira entre o comprimento das pernas e o tamanho do local onde se pensa chegar.
Por que razão haveria de haver uma razão nisto tudo...
Aquela razão que vive no ponto que compõe a fronteira entre o que está e o que devia estar, entre o que se tem e o que se preferia ter, irremediavelmente mais perto daquele que se é do que desse outro que se sonha ser.
Tonturas das lutas dos podres e dos poderes, passa-se mais tempo a trabalhar para o que não se consegue do que a conseguir o trabalho que lhe cabe.
Mais tempo em torno da semente dos frutos de outra época do que dos galhos carregados de peças por colher.
Nesta fronteira de ramos, folhas e recursos onde o tempo não pára de correr.
Sigo a escrever sobre esse lugar onde nenhuma palavra ou máquina pode funcionar, vivendo do lado da linha onde não é suposto estar.
E nestes momentos sinto-me como que sentada entre as quatro paredes do carro, esquecida de que sei andar, esperando o verde, para arrancar.

What a silly thing to say...

Chamam-lhe então, a título de comentário pseudo-intelectual, a silly season.
Só nestes parâmetros se compreenderia a afirmação, dado que não será necessário haver algo mais a esperar do que chegar a época por que todos esperam.
Só nestas condições se chamaria silly, por nada acontecer, ao período em que nada mais se improvisa, porque tudo acontece.
Senão vejamos.
Começa quando o final da tarde se estende até nunca mais acabar, havendo tempo para sanar todas as dores e tensões, antes da noite chegar. Há tempo para o cafezinho que se andava para marcar já lá vão 15 dias e para os passeios que muitas pernas andavam a pedir já lá vai mais de 1 ano. Há tempo para fazer esvoaçar os vestidos de tecidos coloridos há vários meses enclausurados no armário, a aguardar. Há tempo para que os pés prisioneiros dos sapatos se possam ver agraciados por uma liberdade condicional. Há tempo para aparecer nas esplanadas, nos concertos, nas churrascadas, para fazer acertos de contas com o mar.
Nesses fins de tarde corre por vezes uma brisa que quase se poderia confundir com frio. E a pele já habituada a suar vê-se invadida de uma espécie de espirro, subliminar. Sabe bem nesses momentos poder optar por ir ou não ir buscar um agasalho. Sabe bem saber que esse vento refresca mas não pode gelar. Sabe bem esta imunidade contra as fúrias naturais e hostilidades em geral num período em que nos dão tréguas.
Os flagrantes políticos, as mágoas da humanidade, os dramas noticiosos, as chuvas mananciais... As meias de lã, os lençóis de flanela, as botas de borracha, a lama por lavar, o tempo medido, as escuridão precoce... tudo fica numa espécie de hibernação... que não deixa saudades...
A vida reveste-se de uma plenitude mais saudável, particular, uma amplitude de serenidade incomparavelmente mais agradável, singular.
Tudo mais do que isto é um esquema entediante e duvidoso, inventado durante o resto do ano, para nos alienar.
O que é silly é resmungar o ano inteiro pelas férias, vitimizar-se de outras misérias mais, e depois mergulhar numa multidão incomodada, a correr, e aproveitar para comprar um livro de palavras cruzadas, para se entreter...

Pólo a Pular

E reduz-se a inquietude da forma e do conteúdo, do fado e da virtude, aos dois monstros do pecado que repousam no íntimo do ser educado.

Se está fresco ou abafado, largo ou puxado, solto ou amarrado, branco ou torrado, perto ou apartado, aberto ou fechado, doente ou curado, ferido ou cicatrizado, amante ou amado.

Certo ou errado.

E já não se pode correr nesta linha simétrica, sem sombra de astúcia geométrica ou ponta de genialidade estética a apreciar.

Falta respirar no chão dos atalhos, a suar dos seus trabalhos, a entrar nos baralhos de outras cartas para jogar.

Falta mergulhar num outro edifício de cariz mais propício onde o custo/benefício seja melhor de pesar.

E então a satisfação de correr com paixão sem nenhum senão a temer, de buscar e emoção num qualquer garrafão onde se possa beber, trará a razão da perfeita ilusão que é continuar a escolher.... entre duas facções que já não têm pregões de que se valer...

O vazio pode ser um lugar preenchido em vez de um espaço por encher.

De lá é possível olhar sem um qualquer cisco que impeça de ver.

Quando o escuro invadir o céu e não houver cólo onde sentar, vou imaginar que também a estrela abandona o pólo e sai por aí, a pular.