message in a bottle

Não tarda nada virá, tremendo, dizer que se lembrou de um poema, de uma música, de um filme que viram juntos. Ou que encontrou um papelinho, uma caixa plástica esquecida, uma peça de roupa que poderá fazer falta. Voltam sempre. Pedirá o código postal para enviar pelo correio, depois escreverá uma mensagem misericordiosa, fará um telefonema tardio ou tentará marcar um café. Não tarda nada será ele a ter coisas para enviar por todas as vias, verdades por submeter, recordações por encaminhar, sentimentalidades, revelações e desculpas por endereçar. Voltam sempre. É por causa do casaco? Deixa o casaco na caixa do correio, deixa pendurado na porta, deixa na mercearia, deita-o fora, fica com ele. Afinal não é por causa do casaco. Então é por causa de quê? Não tarda nada será ele, de volta, a enviar um amor confesso, tremido, com as letras todas, com maiúsculas, pela primeira vez e pela última. A palavra adiada e temida, agora arremessada às três pancadas, como recurso último, na derradeira oportunidade, cobardemente tarde. No fim da linha, lá virão os desabafos profundos, os arrependimentos, a urgência, as intuições. Talvez até uma enxurrada de acusações, meia dúzia de ameaças, um punhado de ainda-vais-ver-que, oxalá-um-dia. Voltam sempre. Nem que seja só pelo barro à parede, nem que seja só pela má consciência, nem que seja só quando não há mais ninguém. As cartas saídas da manga, que caem só depois do jogo, depois do resultado do jogo. Face a face com o inevitável, já todas as qualidades serão reconhecidas, já todos os talentos serão notáveis, já todos os esforços serão exequíveis, todos os planos possíveis. A lucidez, o súbito interesse, a súbita disponibilidade, a súbita viabilidade. Não tarda nada serão dele as mãos trémulas, com o seu coraçãozinho ansioso, os seus nervos pueris, consumidos no ridículo de uma angústia pequenina. Não tarda nada já tudo virá fora de tempo, já tudo será inútil. Mas voltam sempre. Desmemoriados, desverticalizados, desmembrados daquilo que os enviou para onde estão. Só que nessa altura já não há pachorra. Há só uma minúscula saudade. Ou, em muitas ocasiões, a falta dela.

a case of you

Não sei a que sabe a tua pele. Se sabe aos teus dias densos e à tua saudade secreta de que fosse diferente. Se sabe ao teu corpo lasso, onde carregas o peso de uma paz inacabada. Se sabe ao despropósito da tua rudez, que arremessas ao mundo como defesa a nenhum ataque. Ou se sabe à tua espada de criança perdida, que esgrima um recreio imaginário para não ter de recordar o regresso a casa. Não sei se sabe a infusão de especiarias e a madrugadas, a plantas secas e a palavras doces, renascidas num chá. Não sei sequer se sabe a ervas, se as ervas forem colhidas e regadas, aparadas, vividas para lá daqui. Não sei se sabe só ao sumo de um profundo cansaço, do teu cansaço suado e triste. Não sei nem se te sei para além dessa epiderme instável, onde transpira toda a poeira de ti. Não sei se te perfuro para além do caos dessa paisagem incauta, onde borbulha a tua alergia e o teu pesadelo. Não sei se te desnudo alguma noite para lá da casca. Sei só que te abraço os braços morenos e que te atas a mim num único laço. Sei só que te amparo na senda de uma fortuna só minha, às cegas, sem tacto, sem palato, palmo a palmo. Sei só que te desejo num único sorvo mas que debalde te afago, uma a uma, as camadas. Sei que te pertenço e que te cuido nesse sanatório de almas onde dissolvemos os males que não podem sarar. E sei que esse lugar escuro onde ficamos, esse mar imundo onde mergulhamos, sabe a pó e a perdas e a passado. Sei que a amargura a que me sabes é só prelúdio da ternura que talvez no futuro saibas ser. E sei que o sonho dessa conversão tempera o travo salgado a que sabe, infinitamente, absolutamente, a tua pele.

better days

Para ter dias melhores, creio eu, é necessário desejar realmente, todos os dias, ser melhor. É necessário um compromisso verdadeiro para com a verdade do que se deseja. É necessário registar os desejos e repeti-los e desejá-los, realmente, repetidamente, todos os dias. É preciso querer, é preciso fazer. E é preciso compreender que a estrada dos desejos se torna mais desejável à medida que a percorramos, desejavelmente, um dia de cada vez.
Eu cá, desejo ser profundamente honesta com o que sou, transportando sempre comigo o lugar de onde vim e aquele aonde quero chegar. Desejo dar-me mais, comigo e com os outros. Dar-me, a mim e aos outros, melhor. Desejo ir a tempo de sonhar todos os sonhos que posso concretizar. Desejo que os dias se agigantem para acolher tantos desafios. Desejo que as noites se estendam para receber a paz de ter feito o que houver a ser feito. Desejo que as madrugadas se multipliquem para que nelas se renove a vontade interminável de aprender. Desejo que haja música, que haja dança, que haja braços para abraçar. Que haja caminhadas, que haja chão para percorrer, que haja pernas para andar. Desejo que haja prazer, que haja brio e que haja sorrisos. E desejo tudo isto de pálpebras cerradas, com muita força, sem saber o que lá vem, aceitando o que vier por bem, enquanto preparo o meu espírito para saltar a pés juntos, de braços abertos, para o que o novo ano desejar.